Aquel verano vi mi primer muerto, morado, hinchado, guapo aún, con los rizos revueltos. Ahogado en la laguna, aunque quizás estaba ya muerto cuando se puso de pie. Muerto antes que ahogado, esto decían los del pueblo. Yo lo sigo viendo muchas noches, hermoso, amoratado y frío. Fosforescente. Por las algas, supongo. Con el pelo apelmazado por los coágulos de sangre ya medio seca. Tumbado boca arriba con los brazos extendidos. La boca semiabierta y los ojos cerrados. Rígido como los álamos en invierno.
«Veranos eternos de inquietud y dicha, ritos de paso donde el sexo (homoerótico) es fundamental, la prosa de José Luis Serrano vuelve a sorprendernos —más allá de los encantos nostálgicos del tema— por su cabal cumplimiento de un “dictum” clásico: La difícil facilidad. Clara, sugestiva, sensual, estamos ante la cotidianeidad vuelta materia, sencilla materia de arte. Nada más.» Luis Antonio de Villena
«La memoria y el deseo vuelven a encontrarse en esta última novela de José Luis Serrano, y lo hacen de nuevo con afilada delicadeza y una punzante añoranza de la pasión. Una prosa limpia y sabia para contar un tiempo luminoso, una edad palpitante, un amor perturbador, el resplandor dolorido de los cuerpos felices.» Eduardo Mendicutti
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